La Maga

Mejor sin Valentín

2012-02-14T12:15:00.002-03:00

Cuando era adolescente, el 14 de Febrero me resultaba la fecha más deprimente del año. Si salía a caminar y veía parejas de la mano, en mi mente les vaticinaba un inminente final ("En dos semanas se pelean", pensaba). Y claro: ¿de qué otra manera podía sentirme en un día como este, estando soltera de manera involuntaria?

Ese sentimiento de desolación desapareció el año pasado cuando (¡por fin!) me tocó pasar San Valentín estando de novia. Con una emoción acumulada durante 24 años, comencé los preparativos: hablando con sus amigos, descubrí que el hobby durante su infancia había sido coleccionar estampillas. ¿Qué regalo podía ser más romántico -y ñoño- que un álbum lleno de estampillas con nuestras fotos? ¡Ninguno!

Recolecté nuestras mejores fotos, diseñé las estampillas, las imprimí, las recorté con una tijera zigzag para simular el borde de un sello postal real. También, con mis propias manos, hice un album con un sobrecito individual para cada una.

Mi labor había sido tan ardua, que no veía las horas de que llegara el Día de los Enamorados para ver su reacción. Envolví el regalo en una super bolsa con un gran moño. Cuando, de a poco, él fue desenvolviendo el álbum, y finalmente descubrió de qué se trataba, apenas atinó a sonreir y dijo "Gracias! Pero... ¿qué es?".

En ese momento, volví a odiar esta fecha. Y hoy estoy en condiciones de afirmar que prefiero pasar el 14 de febrero Sin Valentín.

Creo en el destino

2012-02-10T16:38:00.000-03:00

Cada vez que el sentido de una palabra me parece que obedece, más bien, a un uso social que a su significado, la busco en el diccionario de la Real Academia Española. Hoy, la protagonista, es la palabra Destino:

1. m. hado (‖ fuerza desconocida que se cree obra sobre los hombres y los sucesos)
2. m. Encadenamiento de los sucesos considerado como necesario y fatal.
3. m. Circunstancia de serle favorable o adversa esta supuesta manera de ocurrir los sucesos a alguien o a algo.
4. m. Consignación, señalamiento o aplicación de una cosa o de un lugar para determinado fin.
5. m. empleo (‖ ocupación).
6. m. Lugar o establecimiento en que alguien ejerce su empleo.
7. m. Meta, punto de llegada.

Ante todo esto, me pregunto:

1. Será la misma fuerza que obra sobre nosotros, y nos lleva a encontrarnos casi a diario?
2. Será el hecho de esforzarme por levantarme a ,as 7.30, desayunar a las 7.50 y llegar a las 8.15 a la parada de ómnibus, esperando verte en el último asiento?
3. Será la sonrisa que se adueña de mi cara de 'reciénmelevantonomemolesten' cuando te veo?
4. Será el colectivo nuestro destino?
5. Será mi esmero por, cada día, encantarte un poco (más)?
6. Será el lugar que me cedés y desde el cual pretendo llamar tu atención?
7. Será, quizá, el día en que finalmente consiga mi objetivo: estar con vos?

Si son en Febrero, son ¿vacaciones?

2012-02-08T00:20:00.001-03:00

Desde que tengo memoria, mis vacaciones siempre eran en Enero. Es lo ideal: llegás con las últimas pilas al fin de un año bueno -o malo-, y con ese poquito de energía armás las valijas en las que se unen tres ingredientes perfectos: traje de baño + ojotas + bronceador. Y claro: ¡qué mejor manera de comenzar el año que tomando sol en la playa!
Siempre, siempre fue así... hasta este año.

En 2012, Enero comenzó y terminó en mi oficina, con tanto trabajo como si hubiera sido Julio. Elegí Febrero para salir de vacaciones (digo salir por no decir huir o escapar) porque, como la regla lo indica: a trabajo nuevo no se le miran los descansos. Sumé feriados, fines de semana y vacaciones como si fueran moneditas de 10 centavos con las que voy a pagar el boleto de colectivo a Yerba Buena. Así sumé ¡12 días!

Conclusión: entre el trabajo, las matemáticas y la ansiedad, estoy a días de iniciar mis vacaciones y solo puedo concluir que lo mejor de salir en Febrero, son las liquidaciones de la ropa de verano.

Y si te digo que:

2012-02-08T00:01:00.003-03:00

Y si te digo que me gustás hace mucho?

Y si te digo que esperaba ese día con ansia?

Y si te digo que lo disfruté como ningún otro encuentro?

Y si te digo que esperaba una llamada?

Y si te digo que no recibí ni un mensaje?

Y si te digo que me decepcionaste?

Y si te digo que dejé de esperarte?

No. Mejor, no te digo nada.

¿Estaré vieja?

2012-01-30T17:03:00.002-03:00

¿Te acordás cuando te despertabas a las 7 de la mañana para ir a la Facultad; te pasabas todo el día de clase en clase; no dormías la siesta, y aún así salías a bailar hasta la madrugada, y volvías a tu casa caminando bajo los rayos del sol?
Hoy, cuatro años más tarde, vivir una jornada así sería una utopía sencillamente irrealizable.
Te levantás a las 7. Sí, eso no cambió. Pero tu cara ahora tiene ojeras, y cuando suena el despertador, tu cuerpo no hace más que buscar cientos de poses nuevas para permanecer cinco minutos más entre las sábanas.
De ir a clases, ni hablar. Ya superaste esa etapa, y ahora tus ataques de responsabilidad se muestran en el trabajo. Salís a las 18, con menos pilas que cuando abandonaste tu cama. Perdés cinco minutos de siesta caminando hasta la parada de colectivos; con suerte, 15 minutos más hasta que llega el colectivo indicado, y 40 minutos parada en el ómnibus hasta que llegás a la parada más cercana a tu casa.
Abrís la puerta y mirás el reloj. Aunque apenas pasaron unos minutos de las 19, vos pensás "Qué voy a salir, si ya son casi las 20".
Te ponés el pijama, buscás un chocolate o un helado (según sea invierno o verano), te acostás a ver tele y te despedís del mundo hasta el sábado.
Antes de cerrar los ojos, pensás: "¿Acaso estaré vieja?". Apagás la tele, te tapás y, sin prólogo alguno, te desmayás.

Uñas de ocasión

2012-01-24T11:39:00.003-03:00

"Mirala. Se las pintó de rojo. Esta quiere guerra", opinó el que, para parecer más masculino, nunca se prende los primeros tres botones de la camisa. Lo que él no sabe cuando emite un juicio tan contundente como su muestra de masculinidad, es que las mujeres no nos pintamos las uñas pensando en ellos. Nos las pintamos pensando en nosotras.

Así es, chicos. Es una de las pocas cosas en las que rompemos la barrera del machocentrismo para vernos más lindas solo para nosotras.

Existimos también las que se esmaltan las uñas para no mordérselas (¡da pena hacerlo cuando lucen tan lindas!), y las que tenemos que hacerlo solo para que no se nos quiebren cuando golpean contra las teclas.

Y -solo a título informativo- a esta altura del siglo XXI, la que se pinta las uñas de rojo no lo hace porque quiere guerra. Lo hace porque se le acabó el esmalte fucsia.

Radiografía de una sala de espera

2009-08-15T11:42:00.003-03:00

Juana llegó, dejó su orden y se sentó. "Falta media hora para que me atiendan. ¿Qué voy a hacer?", se preguntó. La revista más nueva que estaba a su disposición presentaba como tema principal de tapa el primer embarazo de Juanita Viale, la nieta de Mirtha Legrand. "Un ejemplar demasiado viejo", pensó. En la televisión se sucedían las imágenes de un culebrón mexicano. "El pobre se enamora de la rica y cuando se están por casar, uno se muere", predijo Juana, y desvió la mirada hacia el lado opuesto. El dolor de rodillas le impedía esperar de pie a que la llamaran para hacerle una radiografía, por lo que eligió la silla más cercana para reposar.
La sala de espera estaba repleta de pacientes de todo tipo de tamaño, edad y nivel de impaciencia. En la silla del frente había una mujer - "de unos 30 y pico", adivinó Juana- que había dejado sus muletas en la mesita que estaba junto a ella. En su regazo estaba un niño de unos tres años - "camina solito y habla bastante bien"- que gritaba cada vez que se acercaba su papá. "Papá, maaamoooo", repetía cuando el hombre, vestido con un mameluco gris, se detenía frente a ellos después de dar cortas caminatas por los pasillos.

Al lado de esta familia, una señora, que llegó sola al consultorio, escrutaba con la mirada a todas las personas a su alrededor, buscando un cómplice a quien contarle los chismes que había logrado recoger en los 10 minutos que llevaba sentada en ese lugar. "A él le dijeron que iba a tener que esperar una hora y miralo, ya pasaron casi dos y sigue ahí el pobre. Decía que tenía que ir a trabajar, que no podía esperar más, pero yo no le creo nada. Miralo ahí de tranquilo; seguro ya le mintió algo al jefe", le comentó a Juana. Y ella volvió a correr la mirada.

En la hilera de sillas de la derecha, una mujer había estado meciendo a su hijo -"de más de un año, por lo grandecito que está"- durante todo el rato que llevaba Juana en la sala de espera. Le llamó la atención la paciencia de la madre para hacerlo dormir al nene, que no se cansaba de emitir sonidos que pretendían ser palabras. Esa imagen la entretuvo un buen rato, hasta que el pequeño cerró los ojos. Entonces, la madre sacó un arma muy poderosa de la cartera: un hisopo. Con todo el amor maternal, la mujer humedeció la puntita de algodón con su lengua y le limpió la oreja al nene. Hizo lo mismo con la otra puntita de algodón y con la otra oreja. "Suerte que no tengo hijos", pensó Juana aliviada, y con un poco de asco.

Llevaba ya 45 minutos en la misma silla. La impaciencia le ganó, y decidió ponerse de pie y acercarse a la puerta del consultorio, como invitándolo al médico a que saliera y dijera su nombre. "López; Manuel López", dijo una voz cuando se abrió la puerta. Decepcionada, Juana volvió a sentarse, pero esta vez, en otra silla, que estaba al lado del escritorio de la secretaria.

La mujer chismosa se acercaba una y otra vez a preguntar "cuánto faltará para que me atienda el dotor. Porque yo soy licenciada, vio? Y no puedo esperar tanto. Tengo cosas que hacer", explicaba. "El doctor está atrasadito, pero espere un momentito. Hay dos fichitas y de ahí pasa usted", respondía la secretaria una y otra vez, sin que el rubor casi fucsia y la pintura de labios roja dejaran de resaltar en su rostro.

Una de esas fichitas era -"afortunadamente"- la de Juana. Pasó, en menos de 10 minutos le hicieron la radiografía, y salió. "Por fin, la función de circo de más de una hora, terminó".

Detrás de la puerta

2009-07-14T00:22:00.005-03:00

Me sudan las manos. Me tiemblan las piernas. Me acomodo el flequillo de mil maneras, pero de ninguna forma queda en su lugar. Las mejillas empiezan a sonrojarse. Las famosas "mariposas en el estómago" de las que tanto hablan, comienzan a volar en mi panza. "Es hora de salir", pienso.
Antes no me ponía tan nerviosa cuando tenía que cruzar la puerta de mi casa. Pero desde hace unas semanas, eso cambió: como esas señoras presumidas que se pintan de rojo los labios para ir al almacén de la esquina, yo me peino lo mejor posible, cambio el jogging por un jean, la remera por un lindo buzo, los anteojos por el rimmel, y salgo.
Si todo sale bien, volveré con una sonrisa, como cada vez que el destino se cruza en mi camino.

Nada complejas...

2009-06-30T16:46:00.004-03:00

El lo planteó como una simple cuestión de lógica:

- Las mujeres son complejas
- Vos sos mujer, por lo tanto, sos compleja

Fue un baldazo de agua fría. Nunca nadie lo (o me) había explicado tan bien. Hasta aclaró que no utilizaba el adjetivo "complicada" (típico de los hombres cuando se refieren a nosotras), porque le parecía que tenía una connotación peyorativa que no se correspondía con lo que él quería decir.
No me enojé. Tampoco me ofendí. Pero esas frases todavía retumban en mi cabeza. ¿Cómo pretenden que seamos de otra manera? ¿No es eso acaso lo que nos hace interesantes? Cuando ellos esperan que digamos que sí, les decimos que no; aunque tenemos antojo de tomar un enorme helado, nos conformamos con una ensalada -para no engordar, vio?-. Cuando otras usan una pollera bieeeen cortita, les decimos gatos; pero si la usamos nosotras o alguna de nuestras amigas, es lo que está de moda. Cuando un chico nos busca demasiado, no lo toleramos; si no nos da bola, nos desesperamos. Si me gusta un chico, trato de no mostrárselo... Sin embargo, termino siendo tan evidente, que bajo los brazos y renuncio a la conquista, por miedo a que se de cuenta de mi intención.

¿Complejas? Nooo... Todo depende cómo se nos mire.

¿Periodista?

2009-06-08T12:57:00.002-03:00

El domingo fue el día del periodista. Como lo hago desde 2006 (año en que empecé a "ejercer la profesión" en un medio), lo festejé. Pero, a diferencia de las veces anteriores, actualmente no estoy trabajando en un diario, en una radio y mucho menos en la tele.Cuando me invitaron a celebrarlo, me negué a hacerlo. "Por qué ir, si no soy periodista", dije. "Vos sos periodista trabajando o no en un medio", me respondieron. Finalmente, decidí participar de la fiesta, pero no estaba (ni estoy) muy convencida de ir (haber ido).Desde entonces, me da vueltas en la cabeza una gran pregunta: ¿soy periodista?. O en todo caso, ¿qué implica ser periodista? ¿Es obligatorio trabajar en un medio para serlo? ¿Es algo que se lleva en la sangre? ¿Es una suerte de actitud ante la vida? ¿Se siente? ¿Se vive? ¿Se experimenta? Creo que todos los que alguna vez vivimos en una redacción o jugamos a ser periodistas, nos hicimos las mismas preguntas. Incluso Tomás Eloy Martínez ensayó una respuesta cuando recibió el premio Ortega y Gasset, mas no llena ninguno de los espacios vacíos que el 7 de junio abrió en mi cabeza. Bah, hasta ahora, ni yo ni nadie elaboró una respuesta convincente y satisfactoria -a mi criterio- para esos miles de interrogantes.

¿Alguien lo hará algún día?

Verlo o no verlo...

2009-06-01T18:57:00.002-03:00

"¿Quiero verlo?", me pregunté. La última vez que se me presentó esa duda, sólo había lugar para una respuesta: sí, quiero verlo. Quería verlo. Y así lo hice.

Hace cuánto...¿un mes, dos quizás? fue la última vez que nos encontramos. Por obra de la casualidad y por culpa del destino, compartimos no más que media hora. El bermuda que vestía indicaba que todavía no había pasado por esa especie de "rito iniciático masculino" que los obliga a ellos a usar pantalón largo. "Sigue siendo un niño", pensé y me reí por dentro. "¿Te gusta mi look?", me preguntó. "Sí", respondí con seguridad. Pero la verdad era que no, no me gustaba para nada. De todos modos, no me importaba. Era él, y eso era más que suficiente para que una sonrisa inundara mi rostro.
Tres palabras, dos abrazos y un beso después, ya no estaba.
Una semana después se fue de viaje por el mundo y desapareció. Ni un mensaje; mucho menos, una llamada. Me acostumbré tanto a su ausencia que lo que en un principio era abstinencia, ahora es una respuesta: no quiero verlo...
... hasta un próximo encuentro.

De nuevo en el mundo real

2009-04-28T12:17:00.003-03:00

Cuando se despertó, hace 27 días, él se había ido. "No está. Después de 15 meses se fue", pensó y se secó las lágrimas que le humedecían las mejillas. Se levantó de la cama y se lavó la cara. Dos palabras eran las únicas que sonaban en su cabeza: "se fue". La frase seguía sonando mientras desayunaba, mientras se cambiaba, mientras almorzaba. Se transformó en un zumbido tan molesto que ni siquiera le permitió dormir la siesta.

Para evitar volverse loca, salió de su casa. Pero cada paso le recordaba que él se había ido. "Juro que no hice nada, lo juro", se repetía a sí misma, y pensaba en ellos y en ellas, que estaban con él.

El primer día fue un calvario. El segundo, también. Cuando se dio cuenta, ya había llegado el fin de semana. Se maquilló, se vistió con lo primero que encontró y salió. Puso un pie en la calle y no le dolió tanto abandonar su casa sin pensar en él. Sin pensar que tendría que volver temprano, como solía hacerlo. Sin pensar que al día siguiente debía madrugar. "Ya no tengo que hacer nada de eso", pensó y sonrió.
El primer lunes que no estuvieron juntos, ella no lloró. Salió al centro, visitó a sus amigas y hasta durmió la siesta. "¿Qué está pasando?", se preguntó. Más rápido de lo que jamás hubiera imaginado, había empezado a recuperar su vida. Su antigua vida.
Los días siguieron así y cada vez, su sonrisa era más grande. Una semana más tarde, ya ni siquiera lo recordaba. Menos aún lo extrañaba. Estaba empezando a aprender, de nuevo, a vivir. A vivir sin él. Y a ser dueña de su tiempo, de su vida, de sus siestas.
"No hay mal que por bien no venga", piensa ahora y sonríe, mientras escribe.

Decidite, por favor

2009-03-21T20:30:00.003-03:00

Venís, te vas.

Volvés, te quedás.

Te escapás, regresás.

Prometés, te esfumás.

Besás, despreciás.

Elegís, cambiás.

Llegás, te fugás.

Me encantás, me espantás.

Sólo te pido una cosa: me dejás seguir adelante con mi vida, en paz?

Y es tan largo el olvido...

2009-02-22T01:39:00.008-02:00

Cuando ella menos lo esperaba, estaba pensando en él. Estaba con otro que no se le parecía en lo más mínimo; es más, él ni siquiera tiene ojos parecidos a los suyos. Pero en su forma de mirarla, era él. Y pensó:

"¿Te acordás de nuestros primeros días juntos? Casi por casualidad, como si el destino hubiera obrado en contra -o a favor- nuestro, empezamos a vernos todos los días. No nos conocíamos ni sabíamos que existíamos. Yo tenía mi pinta medio informal de siempre, con jean y musculosa. Vos estabas de traje, con tus medias y tus zapatos que nunca aprendiste a combinar. Habías llamado mi atención, pero no me di cuenta de eso hasta varias semanas después, cuando caí en la cuenta que, desde ese momento, no pasó un día en que no me fijara si estabas sentado cerca de la ventana, o no; si tenías el mismo peinado o si te habías hecho la raya al medio; si te ponías camisa lila, celeste o verde.

Un lunes intercambiamos un saludo. Al día siguiente, 10 palabras. Un poquito después ya manteníamos charlas eternas en un microuniverso que habíamos creado los dos, sólo para nosotros. Algunos nos miraban, otros comentaban y la mayoría se preguntaba sobre qué hablábamos durante tanto tiempo, todos los días. Lo único que yo atinaba a responder era "sobre la vida", mientras vos sonreías.

Cuando tu mano rozaba la mía sin querer o cuando me abrazabas pidiéndome perdón, la piel se me erizaba y por un segundo, mi corazón dejaba de latir. Eran esos momentos que yo quería congelar y guardar para siempre conmigo, para que se repitieran cuantas veces yo quisiera.

Desde la primera vez que nos besamos, mi imaginación no paró de funcionar. Las postales que creó fueron miles. Todas tenían tres denominadores comunes, que formaban uno solo: vos, yo y una gran felicidad. Pero las escenas que realmente existieron no se parecieron en nada a las que solía imaginar.

Te fuiste sin decir adiós. Te fuiste sin decir por qué. Te fuiste sin siquiera desaparecer. Por eso desaparecí yo, sin decir adiós ni por qué. Pensaba que era la solución. La pócima mágica de una hada madrina que me garantizaría la felicidad eterna. Una felicidad eterna sin vos. Pero irme no sirvió de nada. Tu sonrisa, tu perfume, la suavidad de tus manos, tu traje, tus zapatos y tus medias de distinto color siguen allí. Siguen aquí".

Más abajo

2009-02-18T23:39:00.005-02:00

Ayer me subí (o mejor dicho, bajé) por primera vez a un subte. Primer pensamiento: qué calor, por Dios. Se notaba que había descendido de la superficie terrestre y que estaba un poquito más cerca del infierno, porque parecía que todo el mundo se quemaba ahí adentro.
Este tren que nos rasca la planta de los pies resultó ser un bicho bastante impersonal. En realidad aún no logré descubrir si el bicho es impersonal o si las personas son tan individualistas que ni se miran la cara cuando suben y bajan las escaleras, ni mientras viajan.
Lo positivo es que descubrí para qué fueron inventados los reproductores de MP3, los celulares con MP3 y los Ipod: para viajar en subte!!! El ruidito que hace la cosa esta al recorrer las vías es tan escalofriante, que no hay nada mejor que una buena música para evitarlo.
Por ser mi primera vez, elegí un asiento que estaba casi al final del vagón, por lo que podía ver lo que ocurría en el que seguía. Horror. Espanto. Una telita gris (según mi ignorancia) unía uno con otro, y cada dos por tres parecía que se iban a separar. Yo sé que no es habitual leer en los diarios que hubo un accidente en el subte, pero siempre hay una primera vez para todo!
Primera estación. Segunda estación. Tercera estación. Cuarta y bajada. En menos de 10 minutos llegué a un destino que, de acuerdo con la Guía T, quedaba por lo menos a un mapita de distancia.
Qué buenos son los subtes, no?
Entre el calor, la telita gris, los MP3 y las paradas, ni me acordé de él.

Si Buenos Aires no fuera así...

2009-02-18T22:56:00.003-02:00

Primera impresión: desorden. Primer sentimiento: pánico. Ahí estaba yo, en la puerta de la estación de ómnibus de Retiro, sintiéndome una pajuerana más, en medio de los miles que llegan a diario a Buenos Aires.
En el momento en que me asomé a la calle, la ciudad perdió ese encanto imaginario que siempre había tenido en mi mente. Hasta el lunes, yo era Faivel (el ratoncito que quería conocer "América") y estaba convencida de que un mundo maravilloso me esperaba afuera de la terminal. Sin embargo, los primeros pasos parecían indicar que iba a suceder lo contrario.

Después de instalarme en el dpto de una amiga, empecé a recorrer la ciudad con mi amada Guía T en el bolso (agradezco a Mr T o a quien la haya creado haberme permitido conocer Buenos Aires gracias a su idea). Un par de cuadras más tarde me di cuenta de que no era un lugar tan espeluznante como me había parecido al principio. Eso sí, tampoco era el país de las maravillas que imaginaba.

Muchos autos, bocinas, ruido, ómnibus, más autos, no tantas motos, gente, gente y más gente. Dos horas de caminata eran suficientes para el primer día, así que volví al dpto y me acosté a dormir.

Lo mejor es que entre tanta cosa nueva, ni siquiera te pensé.

Hasta la vista, baby...

2009-01-27T12:25:00.003-02:00

Apretó tres veces el gatillo, mientras se mordía con fuerza el labio inferior. Cerró los ojos. "¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!", escuchó. Suspiró. Una hermosa sensación de alivio -mezclada con culpa- invadió su cuerpo, y las gotas de sudor empezaron a correr lentamente por su cuello.

Nunca antes había hecho algo así, pero en las últimas semanas había sufrido tanto, que tenía que vengarse. Cuando abrió los ojos lo encontró tirado en el piso de su habitación, hecho pedazos, tal cual se lo imaginaba.

No lloró. No se arrepintió. No se amargó. Estaba orgullosa de lo que acababa de hacer; de ella misma; de su valentía. Y ese orgullo se veía en sus diabólicos ojos marrones que, más abiertos que nunca, contemplaban lo que quedaba de él, con rabia.

Se acostó a dormir al lado de los restos. Fue la mejor siesta de su vida.

Cuando se despertó, estaba más sosegada. Agarró la escoba y la pala que había dejado junto a la puerta de la habitación antes de disparar, y empezó a barrer para que no quedaran rastros de lo que había hecho.

"Listo", se dijo a si misma. Salió de la pieza y se dirigió al lavadero, donde estaba el tacho de basura. Sacudió la pala y sonrió. La foto de Mariano, su ex novio -y el único del que se había enamorado-, ya no estaba. Ahora podía avanzar, en paz.

Autocrítica al género

2008-11-25T00:08:00.003-02:00

"Las mujeres son todas histéricas". A quién de nosotras no nos dijeron eso alguna vez? Qué hombre está convencido de lo contrario?

Sí, somos todas histéricas. Y QUE? Y que en realidad, a veces somos tan histéricas que no nos soportamos. Pero quédense tranquilos, muchachos. La histeria no es una herramienta que utilizamos para pelear con ustedes. Mucho menos para hacerlos enojar (porque si ustedes se enojan, nosotras nos ponemos más histéricas aún). No es un estado que elegimos para que ustedes sostengan que no nos entienden o que debemos internarnos en un psiquiátrico. No es algo que nos invade "una vez al mes", como piensan algunos. Es mucho más profundo. Es un estado del alma.

Sí, las mujeres somos histéricas. Que tire la primera piedra la que nunca haya sido histérica. Es la esencia de nuestro género. Es lo que nos hace irresistiblemente odiosas y encantadoras al mismo tiempo. Es lo que hace que amemos a los hombres pero que nos parezcan la peor basura del mundo, al mismo tiempo. Es lo que hace que las flores nos parezcan cursis y por lo mismo que esperamos que nos den un ramo de rosas todos los meses. Es lo que hace que nos veamos gordas aunque el resto del mundo diga que estamos flacas. En fin...

Somos histéricas. Y qué?

Limpiando telarañas

2008-11-24T20:51:00.003-02:00

Pasó tanto tiempo desde la última vez que posteé, que hasta temía haber olvidado mi contraseña. Afortunadamente, no lo hice.
En estos meses me fui (a Colombia), volví, trabajé (lo sigo haciendo). Aprendí, cambié, crecí (de cabeza, digo). Conocí, quise (quiero), me quiso (aún lo hace). Me quise, me odié, me gusté, me odié, sentí orgullo de ser quien soy y me avergoncé de mi persona. Sonreí, lloré, abracé, me abrazaron. Hice y sentí cosas que ni yo sabía que alguna vez iba a hacer o sentir.
Definitivamente, soy otra. Hasta yo me sorprendo de mí misma.
Ya saqué las telarañas que aún quedaban del pasado. A empezar de nuevo se ha dicho.

Anécdotas de la Cumbre del Mercosur, parte I

2008-07-05T10:33:00.004-03:00

Durante la visita de los presidentes del Mercosur a Tucumán fui testigo de una serie de episodios muy curiosos -algunos graciosos y otros hasta ridículos-, que me gustaría compartir con ustedes.

Aquí va el primero:

Un joven tucumano se acercó en silla de ruedas hasta el hotel Catalinas Park, para poder saludar a su ídolo, el presidente venezolano Hugo Chávez.

Al ver que el joven tenía discapacidades motrices, aparentemente el primer mandatario se puso un poco incómodo, y comenzó a desvariar. Esto fue lo que dijo:

- Oie chico, pero tú no eres discapacitado. Es decir, todos, en alguna medida, somos discapacitados. Io, por ejemplo, no puedo volar. Estoy incapacitado para volar. Tampoco puedo cruzar el Río de la Plata nadando. Ves, chico? ¡Todos somos discapacitados!

Oie chico, me voy a Colombia!

2008-07-05T00:35:00.004-03:00

Hola, gente. A todos los que cruzaron los dedos cuando leyeron mi blog o cuando se los pedí, mil gracias. ¡Funcionó!
Les cuento: me inscribí para participar en el curso-taller "¿Cómo se escribe un periódico?", que dicta Miguel Angel Bastenier en la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano. Para hacerlo, tuve que escribir una autobiografía (tarea harto difícil) y enviarla junto con una nota que haya publicado en los últimos seis meses.
A todo esto lo tomé, más que nada, como un desafío personal, sin pensar en que podían elegirme ya que sólo seleccionaron a 20 periodistas de todo latinoamérica... Sin embargo (y gracias a Dios), mi predicción estaba errada.
El miércoles (2 de julio) publicaron la lista de seleccionados en la página de la Fundación (http://www.fnpi.org/) y figuraba mi nombre! Les juro que no lo podía creer. Es más, todavía no lo puedo creer. Creo que voy a caer recién cuando esté ahí.
Por ahora, tengo que pensar en la valija, en los pasajes, en el pasaporte ( está vencido así que me voy a Buenos Aires a renovarlo), etc etc etc.
Ahora creo que tengo miedo. Miedo porque me eligieron... ¿Qué pasa si no cumplo con sus expectativas? Me pego un tiro!!!
Miedo porque voy a otro país, a convivir durante un mes con 19 personas de toda América que nunca en mi vida vi. En realidad, esta parte me da miedo pero me entusiasma al mismo tiempo porque me parece que voy a aprender muchísimo de ellos (y de Bastenier también, obvio).
Más lo pienso, y más ganas me dan de irme, a pesar de los miedos y todo. Lo único que lamento es no poder buscarla a Ingrid Betancourt en la selva (Ojo, si me alegra que la hayan salvado).
Bueno, me despido por ahora. Me voy a hacer tarea para el taller (leer El Blanco Móvil, de Bastenier).
Gracias, gracias, gracias por cruzar los dedos.

22 años viviendo en la ignorancia

2008-06-29T22:08:00.004-03:00

Miren lo que encontré

legaña.
(De lagaña).

1. f. Humor procedente de la mucosa y glándulas de los párpados, cuajado en el borde de estos o en los ángulos de la abertura ocular.

Tremendo vivir tanto tiempo en la ignorancia. Siempre pensé que lo que las personas tenían en el lagrimal cuando se levantan eran lagañas. Nunca imaginé que estaba mal dicho.
Gracias, RAE, por abrir mis ojos.

PD: sigan cruzando los dedos, hasta el martes...

Crucemos los dedos...

2008-06-21T20:25:00.008-03:00

Cierra los ojos y frunce el ceño. En su cabeza gira una idea. Es un deseo secreto, muuuuuuuy secreto. Su cuerpo está quieto y pareciera que los músculos de su cara son los únicos en acción. Sin embargo, hay algo más, que a simple vista no percibimos. Está cruzando los dedos, con la mano escondida detrás de su espalda...

Cuando queremos atraer la buena suerte, alejar las malas ondas, pedir un deseo, o incluso mentir, se aconseja cruzar los dedos.

Siempre me pareció raro que un gesto como ese tenga tantos poderes mágicos. Pero en realidad, nunca había pensado qué significa cruzar el dedo índice y el mayor. Tampoco podía imaginarme qué habrían estado pensando los creadores de semejante superstición.

Buscando en Google, encontré esto:

"Cuando se formula un deseo, se dice una mentira o se encuentra uno ante un peligro, es costumbre cruzarlos dedos, concretamente el mayor sobre el índice. El gesto, que evoca una cruz, conjura la mala suerte y aleja las influencias maléficas, según los supersticiosos.
Desde los primeros tiempos del cristianismo se creía que, replegando el pulgar bajo los otros dedos, se alejaba a los fantasmas y malos espíritus, o bien haciendo esa operación con las dos manos y dejando que el pulgar asome entre el índice, dedo consagrado a Júpiter, y el mayor, dedo del pecado dedicado a Saturno. No obstante, algunos autores piensan que, aunque el simbolismo de la santa cruz en este gesto resulta obvio, el origen primero es mucho más primitivo que la cruz cristiana y se remonta a los más antiguos tiempos paganos. "
Cuántos sueños se guardan entre los dos dedos, no?
Piensen cuántas veces lo hicieron sin tener idea por qué. Seguramente se reirán, como yo, cuando me di cuenta que no me alcanzan los dedos de cien manos para enumerar esos episodios.
Desde hace unos días tengo los dedos cruzados. Hoy les pido, hagan lo mismo por mí, hasta el viernes...

El costado solidario del piquete

2008-06-16T11:24:00.001-03:00

Sí, ya sé... El título suena algo irónico. Sin embargo, no lo es.

En la calle se escuchan miles de comentarios, muy distintos unos a otros: "se meten con Crishtina porque es mujer y claaaaaro, nadie se banca que una mujer sea presidenta" -palabras más, palabras menos, esto dijo una señora jubilada el sábado a la mañana-; "esta mujer (Crishtina) ya no se mete solamente con el campo; se está metiendo con todos los argentinos" -opinión de una mujer que participó en el cacerolazo que se realizó el sábado a la tarde en la Plaza Independencia-; "los camioneros que cortan las rutas son todos negros. Por eso prefiero venir a la plaza para mostrar mi apoyo al campo" - comentario de un joven muy bien vestido con camisa, chaleco y botas de carpincho, ja-.

Ayer a la tarde me tocó, por primera vez, cubrir un corte de ruta. Después de haber escuchado tantas cosas, esperaba encontrarme con cientos de hombres formados en fila atràs de una rastra cañera impidiendo el paso de camiones y con mucha cara de malos. Pero cuando llegué al corte que está en la ruta 9, a la altura de Los Puestos, el paisaje era diferente: era de noche y hacía mucho frío. Sí había una rastra cañera a lo ancho de la ruta, pero no había ningún señor con cara de malo al lado. A lo lejos se veía una fogata, por lo que decidí caminar hasta allí. Cuando arribé, me di cuenta de que la fogata era, en realidad, una goma prendida fuego. Y las personas que estaban alrededor tampoco tenían caras de malos. Habían grandes y chicos, todos calentándose al calor de la llama. "Una consulta: ¿tienen agua caliente para que una familia, que quedó atascada en el corte, pueda tomar mate?", pregunté. "Claro que sí, señorita. Dígales que vengan. Aquí les damos agua caliente y, además, cocinamos la cena para que las personas que tienen que pasar la noche acá tengan comida caliente", respondió un señor.

Yo sé que los derechos de unos terminan donde empiezan los de los demás. Sé, también, que a mí ni a nadie le gustaría tener que dormir incómodos en el asiento de un camión, en medio de la nada, muertos de frío, esperando a que a un par de "locos" -como les dicen en la calle también- se les ocurra levantar un corte de ruta.

Pero vale resaltar algo: hasta ahora, no escuché a nadie que haya contado que estos hombres por lo menos tienen algo de consideración con las víctimas de sus piquetes y les dan almuerzo y cena, agua caliente y todo lo que está a su alcance para que la espera no se haga más tediosa.

Cumplí con mi objetivo. Les conté lo que vi. Este episodio cambió mi forma de ver los cortes. Ustedes vean si les pasa lo mismo.

Cultura para POCOS

2008-06-08T23:26:00.000-03:00

“Cultura somos todos” es la idea fuerza con la que la UNT celebrará los 10 años de lo que fue concebido como el gran festival de las artes en 1998.“Todo el Julio Cultural está atravesado y articulado por el concepto de extensión, entendido este como el compromiso social de la UNT con el medio”, cuenta Manuel Andújar. No tiene duda de que la creación del Julio Cultural hace 10 años fue una gran idea, y anticipa que lo que privilegia su gestión es, precisamente, la dimensión extensionista, que hace a lo participativo y a la inclusión social, y que considera a la cultura como un bien de todos. “La idea fuerza de esta décima edición será ‘Cultura somos todos’”, destacó.

La Gaceta, domingo 8 de junio de 2008
Ahora, que alguien me explique: si cultura somos todos, ¿por qué las entradas para los espectáculos más atractivos -generalmente artistas nacionales o internacionales- cuestan de $ 30 para arriba? Una familia tipo, formada por 4 personas, debería gastar $ 120 para poder ir al teatro y ver a los artistas chiquitiiiiiiiiiiiitos chiquitiiiiiiiiiiitos desde la galería.
Licenciado Adújar, Ud. nos está cachando...
¿Cultura PARA TODOS? No lo creo...

Buen periodista o mal periodista

2008-06-07T21:52:00.000-03:00

Hoy al mediodía falleció Bernardo Neustadt. Tenía 83 años y desde los 14, el rumano de nacimiento y argentino por adopción se dedicó al periodismo.
En su larga trayectoria, Neustadt ocupó espacios en televisión -con el recordado Tiempo Nuevo, junto a Mariano Grondona-, gráfica y radio.
Lo que me llamó la atención hoy cuando leía las crónicas periodísticas en distintos medios del país, fue que ninguno destacó su calidad como periodista. Todos se limitaron a contar su biografía y a señalar que apoyó el Proceso de Reorganización Nacional, y los gobiernos de Carlos Saúl Menem.
" Tuvo una fuerte presencia en televisión, desde donde defendió el Proceso de Reorganización Nacional, con su célebre brindis con el dictador Leopoldo Galtieri, a quien le festejó la frase "las urnas están bien guardadas", y las políticas privatizadoras y neoliberales que encarnó el menemismo", señalan los diarios La Gaceta, de Tucumán y La Capital, de Rosario.
"Durante el gobierno de Raúl Alfonsín y Carlos Menem, se convirtió en uno de los periodistas políticos más importantes del país, liderando el rating", indica Crítica Digital, haciendo alusión a la cercanía de Neustadt con los ex presidentes.
En todos estos sitios de internet, además, se leen comentarios de lectores que critican al periodista por su ideología.
La pregunta es: la opinión de una persona, su postura frente a un gobierno, ¿lo hacen un mejor o un peor periodista? Yo no lo creo. Y vale aclarar que no estoy a favor de los gobiernos militares ni de la política menemista.
Adiós, Bernardo. Lo vamos a extrañar.

http://www.bernardoneustadt.org/contenido_1080.htm?edicion=1080

2008-06-02T21:16:00.000-03:00

¿Qué piensan cuando ven esta foto? Yo en mi papá. Ojo, no es conflicto de Elektra ni nada parecido. Son ganas de recuperar tiempo muy valioso que no supe aprovechar antes. Aunque ahora sé lo que él significa para mí, y lo que yo significo para él, el tiempo no vuelve.
Valiosa lección.

Así soy yo

2008-05-30T20:52:00.001-03:00

"Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para esconder el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinada por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generosa por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensada, que soy conciliadora para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, quesólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma, sino un signo del zodíaco."

Fragmento de Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez